Riego desiertos con mi pluma.

O eso intento cada vez que la marea

abandona los océanos

en mitad de la noche

y se anima a despertarme.

En arrabales del pensamiento

se abandera entonces

cuando las palabras caen

sobre tierra herida.

Humilde recojo sus sombras

para sembrar con anhelo y esperanza

los despojos del llanto.

De las palabras sé que a veces duelen,

como sal en la mirada.

Otras en cambio son oasis

bajo mi ventana abierta.

Me llaman.

Yo acudo enamorado

con ramos de tinta en las manos.