La vida se desmaya
entre una gruta
y la muerte. Sin latidos.
Ya no te alumbra la luna,
esconde su luz entre
las manos inmóviles
y proyecta sombras
en la cima del abismo.
Cómo aventar la mies
cuando el dolor empapa
de cansancio las alas?
La rabia vicia el rumbo
a bofetadas de los versos.
Todo deambula lento
hacia la luz.
Hacia el final
sin freno avanza la noche.
Quiero someter este mar
y su bravura,
aguas que desmenuzan en la
razón los pliegues.
No puedo moldear
la paz con este lodo,
tu figura sí,
robada de aliento,
pero no los sueños que
imagina.
Incapaz de pintar en el
desierto
un roble que atestigüe más tiempo
sin que se hunda en la arena.
Dormido quizás. Engañar
al último paso y convertir
en soplo la espina
que atraviesa tu centro.
Quizás soñando.
Otra forma no sé..
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